Затворените врати на лятна София
Разходките лятно време по улиците на София са едно от нещата, които обичам даже повече от това да съм някъде на отмора в провинцията. Вероятно това е останало още от детството ми, когато оставах без връстници, с които да споделям времето си и запълвах летните дни с четене и дълги безцелни обикаляния из близките на дома ми места. Моментът, в който като че ли градът е на твое разположение... Има нещо магично, мързеливо носталгично, една нежна нежна краткотрайност като красива пеперуда с избелели шарки на крилата си, подготвена да съобщи полета и да се остави на милостта на неизбежността. Но към момента тук, към момента прелитаща на къси дистанции. Моментът, в който като че ли градът е на твое разположение - чака те, без да бърза за на никое място, поставяйки върху масата си поочуканите сервизи на бившето си величие.
Можеш да отвориш книга в парка или на скамейка пред дома, да седнеш на стол, изнесен на тротоара пред кафенето, да кривнеш в първата изпречила се пред теб директна и да се вмъкнеш в непознат двор, откъсвайки плод. Заглеждаш се по вратите, останали от времето, когато хората живееха в къщи, търсиш сянката на към момента неотсечените дървета и чуваш по какъв начин софийските врабчета споделят какъв брой малко места са останали, където могат да се събират. Попадаш на изоставени табели и си представяш какъв е бил усетът на хляба, изпичан във фурната, чиито прозорци са налепени с публикация за продажба. Намираш на места, кретащи, подпирани от махленска взаимност, дребни магазинчета, в които към продавачите се обръщат с " бай " и " лельо ". Случва се даже да намериш актуализирана, подредена и отворена постройка, мръзнеща безнадежно през зимата, празна, ронеща керемиди и мазилка.
Ала като че ли повече са затворените порти, тези с некролозите, светове, към които път към този момент няма. Тези порти ден след ден са измествани от гладката безличност на съвремеността, която се отваря автоматизирано чрез съвременна технология, гълтаща дворовете, нахапваща тротоарите и заменяща дърветата с ролетни гаражни врати. Новите сякаш лъскави и улавящи слънцето стъклени здания, високите бетонни блокове, притиснати един в различен, гризат от небето и лишават от улици котките. Сякаш самото лято изтънява, губи градските си багри, усета на сезонните си ястия, звуците на горещите си шлагери. Остарява... и не води към този момент наникъде.
Можеш да отвориш книга в парка или на скамейка пред дома, да седнеш на стол, изнесен на тротоара пред кафенето, да кривнеш в първата изпречила се пред теб директна и да се вмъкнеш в непознат двор, откъсвайки плод. Заглеждаш се по вратите, останали от времето, когато хората живееха в къщи, търсиш сянката на към момента неотсечените дървета и чуваш по какъв начин софийските врабчета споделят какъв брой малко места са останали, където могат да се събират. Попадаш на изоставени табели и си представяш какъв е бил усетът на хляба, изпичан във фурната, чиито прозорци са налепени с публикация за продажба. Намираш на места, кретащи, подпирани от махленска взаимност, дребни магазинчета, в които към продавачите се обръщат с " бай " и " лельо ". Случва се даже да намериш актуализирана, подредена и отворена постройка, мръзнеща безнадежно през зимата, празна, ронеща керемиди и мазилка.
Ала като че ли повече са затворените порти, тези с некролозите, светове, към които път към този момент няма. Тези порти ден след ден са измествани от гладката безличност на съвремеността, която се отваря автоматизирано чрез съвременна технология, гълтаща дворовете, нахапваща тротоарите и заменяща дърветата с ролетни гаражни врати. Новите сякаш лъскави и улавящи слънцето стъклени здания, високите бетонни блокове, притиснати един в различен, гризат от небето и лишават от улици котките. Сякаш самото лято изтънява, губи градските си багри, усета на сезонните си ястия, звуците на горещите си шлагери. Остарява... и не води към този момент наникъде.
Източник: momichetata.com
КОМЕНТАРИ