Палестинизмът - как Европа си изобрети нова религия
Палестинската идея, подкрепяна в Европа от толкоз доста фанатични деятели и известни персони, нетърпеливи да наподобяват добродетелни, към този момент не е просто политическа идея. Тя се е трансформирала в вяра, или по-скоро в сурогатна вяра, предоставяща на своите вярващи опростена интерпретация на света, разграничен на палачи и жертви.
Тя съставлява неразбираема религия, която потъпква човешкия разсъдък и ни пречи да забележим действителността такава, каквато е. Чарлз Ройзман, създател на " Маските падат. Колективни илюзии, неразрешени истини " проучва този постмодерен фетиш към болката в публикация за френското списание Causeur.
Вече няма непорочност. Има единствено икони. Треперещи икони, едва осветени лица на плакати, инсценирани сълзи по малкия екран, лозунги, небрежно изрисувани по влажните стени на мъртвите мегаполиси. Невинността към този момент не е човешко качество - тя се е трансформирала в политически признак. Знак за непорочност. Медал, присъждан на тези, които страдат от вярната страна.
Западният човек към този момент няма господ, няма татковина, няма форма. Той към този момент не знае по какъв начин да обича, има вяра или ненавижда със жанр. Той към този момент не знае по какъв начин да води война, да прави обич или даже да почине с достолепие. Той знае единствено по какъв начин да плаче. Той плаче, до момента в който е на колене. Той плаче, с цел да се почувства малко човек. И защото към този момент не има вяра в нищо, има потребност от някой различен, в който да има вяра. Той е намерил подобен. Той не е нито господ, нито човек, нито воин. Той е контур: палестинецът.
Палестинецът е Младенецът Исус на постмодерния свят. Младенецът Исус без ясла, без Йосиф, без Витлеем. Младенецът Исус, въоръжен с камъни, отгледан под звука на бомби, хранен с млякото на негодуванието. Той е идеалната жертва. Този, който не приказва. Този, който не мисли. Този, за който може да се направи ария, знаме, меме. Палестинецът не е човек: той е екран. Чистотата, която сме изгубили, се проектира върху него.
Европа го избра, както избира своите идоли - без да го познава. Тя го короняса, както короняса своите светци - с цел да се пречисти. Той е нейният сапун. Той е нейната изповед. Той е нейното безмълвие. Ние не обсъждаме палестинския въпрос. Ние поддържаме връзка с него. Не го подлагаме на критика. Вярваме в него. Не го мислим. Чувстваме го. Това е сурогатен фетиш, прочувствен гостоприемник, обред без тайнственост.
Палестинецът се е трансформирал в огледало на изгубената непорочност на Запада. Проблемът е, че огледалата се чупят. Отне епохи, с цел да се построят катедрали. Но лиши единствено няколко години, с цел да се трансформира Газа в световна базилика. Отне генерации, с цел да се напишат творбите на Софокъл, Есхил, Данте. Днес гибелта единствено на едно дете е задоволителна, с цел да маршируват тълпи със свещи. И всяка свещ е камък, хвърлен против Израел.
Новият господ на Европа не приказва. Той не мисли. Той кърви. И това е всичко, което се желае от него. Той към този момент не е човек: той е облик. Маска на болежка. Жертвена икона. Тяло, което страда вместо нас. Но невинността е оръжие. И зад всеки почтен постоянно наднича по един отговорен. Израел беше определен за тази роля. Той е комфортният главорез. Полезният нарушител. Свещеният мръсен. Вече не споделяме: евреин. Казваме: ционист. Вече не споделяме: Протоколи. Казваме: колонии. Вече не приказваме за нечиста кръв. Говорим за апартейд. Но музиката е същата. И барабанът, този път, бие в ритъма на благотворителните концерти.
Ето по какъв начин беше преоткрита една вяра. Религия на облиците. Религия без господ, без амнистия, без небе. Религия на нежна ненавист, на декоративно принуждение, на инсценирана гибел. Религия на облечени в куфии манекени и плачещи публицисти. Религия, където мъртвото дете е по-ценно от живото дете, тъй като служи. И в тази вяра прегрешението е колорит. Богохулство е да се каже, че мъченикът може да лъже.
Престъпление е да се осмелиш да мислиш, че войната е война, а не Страст. Съвременният свят към този момент не знае какво е покруса. Той бърка болката със справедливостта, страстта с истината. Вярва, че плачът е схващане. Че да бъдеш разчувстван е деяние. Той бърка гибелта с музикален видеоклип, борбата с туит, страданието с катарзис. Но действителността не се моли. Тя кърви без литургия. Тя бомбардира без музика. Тя убива без дълги фрагменти. Тя е направена от тела, писъци, бетон и огън. Тя е направена от тактики, самопризнания, неистини и трикове. И в реалност децата не са ангели. Понякога те са щитове. Оръжия. Извинения. Това не е война за независимост. Това е война на убеждения. Това не е война за самостоятелност. Това е война за изтриване.
Но Европа гледа другаде. Тя гледа сълзите, а не ръцете. Тя гледа ковчезите, а не оръжията. Тя гледа лицата, а не стиховете. И в този популярен спектакъл на света тя играе своята роля. Тази на просълзената остаряла дама, която неясно си спомня, че в миналото е била кралица.
